Дождь. Каждый октябрь в Готэме начинался с дождя.
Вода ручьями стекала по плащу, маске, костюму, лицу; на улице роились люди. В свете перемигивающихся сирен полицейских машин различались куртки и блестящие значки, отполированные от скуки; черный плотный брезент укрывал огромную территорию, словно кто-то вознамерился защитить от дождя домашнее поле для гольфа. И лишь ладонь со сжатыми в кулак пальцами намекала, что там совершенно не поле, и это точно не связано с гольфом.
- Личность устанавливается, - комиссар Гордон явно не был удивлен внезапным появлением Бэтмена, и тем, как он остался незамеченным для патрульных и снующих вокруг копов. Бэтмен не шелохнулся, разглядывая выглядывающую из-под брезента руку.
- Его убили пару часов назад, - вещал Гордон, пытаясь уловить хоть какую-то градацию эмоций на лице "темного рыцаря", но тот просто уставился в одну точку, представляя собой изваяние, статую, посвященную созерцанию; будто обратился в слух. Вздохнув, комиссар также уставился на руку, так заинтересовавшую детектива в плаще.
- Никаких свидетелей, труп спрятан аккуратно. Крови нет, на одежде никаких следов. Но на руке...
Бэтмен опустился на колено, протянул руку к кулаку мертвеца. Немного усилий, и под молчаливое согласие комиссара на тусклых свет фонарей и красно-синий сирен выкатился шарик. Брезент чуть задрался, и на запястье стала видна отметина. Вернее, шрам. Вернее, кровавая рана.
- Сделано посмертно, - заключил Гордон, зная, что не добьется от Бэтмена ничего, кроме молчаливого исследования. А герой, тем временем, проверил вторую руку. Никаких отметин не было. Смазав пальцев кровь на отметине, он несколько мгновений вглядывался в рисунок, который пытались наколоть. Вырезать.
- Это... что? - поморщившись от отвращения, растерялся комиссар. Бэтмен, помедлив, поднялся.
- Загадка, - глухо прозвучал его голос прежде, чем догадался Гордон. Но скрывающийся под маской уже знал, каким будет его следующий шаг.

На форуме о головоломках людей в столь поздний час было немного. Брюс крутил в своей руке небольшой металлический шарик, который был частью этого, который мог стать ключом, подсказкой. Риддлер всегда оставляет подсказки, но не в этот раз. В этот раз что-то было не так. И Уэйн просматривал темы, последние сообщения, выглядывая, высматривая, оценивая стилистику, пытаясь поймать за "хвост" любителя загадок.
В теме о про маджонг появилось новое сообщение. Брюс набирал его быстро, стараясь не упустить возможность.
"Днем я длинный и худой, а ночью умираю. Кто я?".
Это его ключ, он должен на него "клюнуть".
И он клюнул.
"Ответы хранятся на дне океана".
Уэйн в пару кликов стер историю и затерял следы своего пребывания на том форуме в огромном спектре диапазонов IP-адресов, прикрыл глаза, размышляя. Впрочем, это заняло не так много времени: когда имеешь дело с тем, кто не раз отличался, и имеет свой личный файл в базе данных Бэтмена, анализ любых слов и подсказок происходит довольно скоро.
Брюсу хватило менее минуты, дабы найти около десяти вариантов, где мог бы скрываться нужный человек. Через несколько мгновений вариант остался один.

Скромный мотель "Оушен" на окраине ютился поблизости с закусочной и автозаправкой. Воняло бензином, дешевым жильем и третьесортными людьми, о которых в Алмазном районе, в белых стенах мэрии и полицейских участках Готэма принято вспоминать лишь тогда, когда свалить очередную волну преступности не на кого. Постоялец Артур Кинг выделялся из вереницы Смитов, Джонсов и Джонсонов, хотя в списке регистраций числился и Ахмед Абудаби, и даже Син Бад, но детективное чутье подсказывало: вряд ли в этот раз все будет слишком сложно.
Дверь в комнату бесшумно отворилась. Изменяя своим традициям крайне редко, в этот раз Бэтмену пришлось воспользоваться дверью лишь потому, что номер имел лишь одно окно, а другое - в ванной комнате - было мелковато для широких плеч готэмского защитника.
Обычно при встречах говорят "привет", но Брюс решил не расшаркиваться.
- У тебя есть тридцать секунд, - хриплый голос словно начал отсчет. - Говори.

[NIC]Bruce Wayne[/NIC]
[STA]Goddamn Batman[/STA]